Не всегда нам известно, увы,
Что там бьёт, выгибаясь, по душам:
То ли плеть, то ли сплетни молвы,
То ли чьё-то желанье "как лучше".
Мы по жизни слепцами бредём,
Кто на слух, кто на риск, на удачу.
Всё равно мы и верим, и ждём,
Что не зря этот путь предназначен.