Не пишется мне, не пишется
В Богом брошенном Третьем Риме.
И от пробок здесь смогом дышится,
Все озлоблены и незримы.
Как живется вам в Белокаменной,
Этой пафосной Первопристольной?
Где б добыть маржи отчеканенной,
Да откат получить достойный?!
Чем, кроме денег, так манит вас
Порт иссохших Пяти Морей?
Весь погрязший в интригах и похоти,
Полный храмов и алтарей.
Здесь в поношенном грязном свитере,
Умножая свои грехи,
Хулиган вспоминал о Питере,
Проституткам читал стихи.
Вот и я, матерясь пронзительно,
Усмиряя культурой спесь,
Понимаю Москва - губительна,
Не привыкнуть мне к жизни здесь.
---
© Сережин Дмитрий
25.08.2014