Хмурое утро осени поздней
ссыпает в ладонь мне ягоды в гроздьях
намокшей рябины.
Дождь моросит во дворе.
И воробьи здесь же - в лужице плещутся.
Им, оптимистам, все лето мерещится.
И рак под горою для них
не свистит на заре.
Не все улетают в дальние страны.
Эти – остались. Не правда ли, странно?
Так им, чудакам,
наклевать на чужие края.
Их родина – здесь, где родились,
Откуда впервые в небо взвились.
Одна у нас родина:
их и она же - моя.
Нам дождик-зануда не сбавит веселья.
Я с ними в саду. На скрипучих качелях
Взлетаю то вверх,
то отчаянно падаю вниз.
С шумом взмывает крикливая стая.
Это - осень страницы листает.
И ветер срывает
озябший рябиновый лист.
Фото с разрешения автора Натальи Горьковой