У жизни веселое чувство юмора...
Вот сидишь ты и смотришь сквозь пустоту,
Потому что внутри все давненько умерло,
Лишь под сердцем ты греешь свою мечту.
И поэтому слезы на коже теплые,
И поэтому тело еще не труп...
Плачешь ты, и немыми истошными воплями
Заявляешь, что будешь с любовью груб...
Но как вспомнишь глаза, что смотрели преданно
Прямо в душу, окутывая теплотой...
Как же больно чувствовать себя преданным
Своей же страстью и своей же мечтой...
А она под сердцем от боли корчится,
Но живет, надоедливый паразит.
Может это когда-то и кончится,
Когда смерть, усмехаясь, тебя сразит...
А сейчас помнишь кофе в постель и объятия...
Обещания, клятвы, слова "люблю".
А теперь вы ведь даже и не приятели,
Все, как было до вас... Дежа вю...
Как же можно так врать, что не подкопаешься...
Как возможно любить, а потом не любить?
Все закончится только, когда ты признаешься,
Что готов, несмотря на мечту, дальше жить...
Да, все краски отныне - оттенки серого,
Ощущения все - разной степени боль.
Но живешь ты отчаяньем, может верою...
Ведь ты чувствуешь, что без любви ты ноль.
У жизни веселое чувство юмора...
Вот сидишь ты и режешь сырую плоть,
Потому что внутри все давненько умерло.
Лишь мечту тебе так и не побороть...
12.10.14