«Шала-малейкум, Флейшман.
Я снова здесь, я в бархатных штанах.»
Струится огоньком уютным печка.
Ушли тревоги
Ночь сожрала страх.
Я снова здесь,
Уютный и спокойный.
Орава мыслей –я ей поперёк.
Свобода – праздник – быть мне вольным.
Мне быть бы вольным хоть бы на часок.
Я снова здесь.
Интим на холод вышел.
Луна смеялась с этого «ку-ку».
Смешно, но рявкнул так, что мыши
как волки взвыли на полную луну.
Потом за бархатом штанов укрылась совесть.
Потом в тепло, где дым и перегар.
Там отдохну, но мысли в горле костью
сидят. Всё думаю, а что же мне не так?
Я снова здесь, огнём играет печка.
Я знаю: жизнь должна быть от и до.
Увы, я знаю, ничего не вечно.
Увы я знаю, что получится потом.
А что потом? Я здесь, и вот вам, здрасте!
Пардон, не бархат, а попсовая джинса.
Под лёгкою рукой бубновой мастью
легла колода – знаю, это шанс.
Под пальцами мелькают вини-пики.
Тень падает на модный абажур.
Я снова здесь, я весь как пирамиды,
которые веками что-то ждут.