А ведь я , признаюсь, не люблю поэтов...
Всё про них я знаю, да и что об этом?
Ведь сама писала я стихи когда-то ,
Косы заплетала рифме бородатой,
И казалось - просто. Вот слова, вот рифмы,
Их смешай - и звёзды заплясали ритмы,
Их смешай - и краски заиграли ярко,
И всё правда в сказке, и от снега жарко,
И слова красиво сплетены в узоры...
Но всё пусто, криво, все - такие вздоры...
Суета и тщетность, и бесцельный пафос,
Про любовь, про вечность, и надрыв, и градус...
И казалось - полно сотрясать же воздух!
От безделья вольно пишется про звёзды!
И читать - нет мочи слог такой высокий,
Что написан ночью в тишине глубокой...
НЕ люблю стихи я, хоть сама писала:
Не моя стихия, не её вассал я!
Надо - напишу вам. Надо - прочитаю,
Но себя поэтом, право, не считаю,
И других - не жалую, да и что об этом...
Рифмами не жалуюсь, и не люблю поэтому.
Но однажды, в вечер ноября короткий,
Маленькая встреча... И слог ажурный, лёгкий,
и пастелью словно весь сюжет очерчен,
И пушистый, добрый стал ноябрьский вечер...
И в душе мурчаньем строчки отозвались,
Слов очарованьем преобразовались,
И читала вслух я, не жалела голос!
Не жужжала муха и не падал волос:
Замерли, застыли жизни все движенья,
Пока эхом плыли Стихи-И-Творенья...
Проплыли и остались тенью на паркете...
Так о чем я? Да... Я ведь не люблю поэтов...
Нет, люблю. Немножко) Когда не вижу рифмы,
А вижу - снег и кошку, и счастье у камина...