Бабье лето прошло,
на берёзах янтарные бусины,
утром стало свежо,
и туман не спешить раствориться.
Сероватая марь,
и с протяжными песнями грустными,
побросав свои гнёзда,
в зарубежье отправились птицы.
Ночи стали длинней,
и асфальты покрылись мозаикой,
не стесняясь по ней
старый дворник метёлкой скребёт.
Листопадная хворь,
как озноб. И тепла место занято
сыроватой прохладой,
что в ночи моросит у ворот.
***