Осень. Утро. Сонный сад в прелести щемящей,
грациозно ветви сникли, и на них висят
яблок сочных жемчуга - нет которых слаще,
источая приторный дивный аромат.
Смешиваясь с горечью трав почти сопревших,
с лёгкой поволокою лиственных костров,
тех, что тлеют в тишине дымностью неспешно,
всех до одурения опьянить готов.
Терпко- пряный аромат уходящей осени
шлейфом вьётся по земле, уплывая вдаль.
На душе и хорошо, и слезинки просятся,
в колыбели ветерка паутин вуаль.