Средь пасмурной осенней пустоты,
В прозрачности воздушных водоёмов
Земля родит костлявые кресты
И смотрит в небо сыростью проёмов.
Как вызов неземному естеству,
Меж них блуждает ангел обгорелый,
Бросает в небо падшую листву
Назло собратьям, мраморным и белым.
Вечерний звон вплетается в ажур,
Всё давнее наружу вымерзает,
И с белых ликов ангельских фигур
По капле дождь стекается слезами.
Твой дух ещё далёк от тёмных сил,
Но что-то в нём погасло, загустело.
Всё меньше страх раскопанных могил,
Всё крепче холод мраморного тела.
Спроси у стаи угольных ворон,
Застывших в складках ангельской шинели:
Быть может, то же чувствовал и он,
Пред тем, как его крылья почернели.