быть

на окнах капли дождя,за окном мокрый озябший асфальт ютит память жжёной резины,машин, уезжавших на юг,снова белый ковёр под ногами и кошка клубком на нём растекается,вспоминая каждое "мур" своей недолгой кошачье телесной муки,ведь это мука спать и ничего не делать,не иметь возможности что-то изменить,быть игрушкой в руках кого то большего,способного на большее.Капли бьют по козырьку отскакивая хаотично и сквозняк обязательно ранит твой слух.Вокруг вещи,они не важны вовсе, и их нет возможности оценить, поскольку они не уникальны,их тиражируют,а то что лимитировано,или в одном экземпляре-всегда ценится выше и сильнее выпускает точёные когти в областях мозга, отвечающих за память,оставляя кровавые капли,всё также хаотично отскакивающие и продрогшие от сквозняка твоего разума, порою,стекают куда то в лёгкие,но ты не кашляешь кровью,потому что слишком дорого, и однажды всё возвращается на свои места.Ценность имеет только уникальность во всём,то что делали как будто под тебя и только для тебя,но осознать это порою сразу не удаётся и так важно бывает не упустить момент,когда ты ещё можешь вернуть всё на место.А так как это только для тебя,а не для других,то страдать будут все.