Стук каблуков, чей то кашель с хрипцой,
Наушников звуки с другой стороны.
Переход, верный зритель и слушатель
Наших, людских, беспорядочных дел.
По подземным пешеходным переходам,
Переходят пешеходы. Шагают
Потупив взгляд вперед идущему в ноги,
Каждый внутри для себя из себя самый Самый.
Мимо урны. Так грациозно летит
Чей то, трамвайный, счастливый билетик
А счастье близко то было, словно магнит
Ищи его в Ницце, или в Тибете.
Или в Ницше в магазине книг, в этом же переходе
Облапанную сотней немытых ладоней.
И каждый прохожий философ, Как профессию древнюю,
В руках подержать, хоть немного потрогать.
Напротив витрины, по стенке сползая,
Бродяга безхозный, место нагрел.
Получит критичных взглядов немало,
Как жаль, А ведь просит копейки на хлеб.
Незнамо сколько любви здесь было упущено,
Робость и страх отпускали ту самую.
С первого взгляда она. Навсегда.Это Точно.
И так и не смог подойти. Полюбил лишь заочно.
Проходимцы мы. И поэтому проходим мимо
Музыкантов, волонтеров и листовок
Переход, где нет разницы меж тобой и кумиром.
Под землей, где есть время молчаний совести.