Каждый вечер, когда умирающее солнце роняет алые капли крови на бинты облаков, ты выходишь из дома и идешь по пустынным улицам, тебя окружают люди, но ты знаешь, что на самом деле их нет. Тела их уже прозрачны, и с последней вспышкой заката они исчезнут, чтоб появиться вновь, следующим утром, наполнить город мнимой жизнью. Ночь – твое время суток, а цвет твой – черный. Это естественно. Ты знаешь, что день лживо набрасывает свой отпечаток на тела и вещи, но ночь скрывает правду. Ты знаешь, что дома пыльного города пустуют уже более века, и сейчас смотрят на тебя безжизненными глазницами окон, но ты не видишь этого, слишком темно. Ты знаешь, что в тусклом свете фонарей целующаяся пара- не более чем переплетение веток, на которых уже более века висит какое-то тряпье и ворох цветных пакетов. Ты знаешь, что все окружающее тебя – мираж, но лучше бы не умирало солнце, лучше бы мираж не рассеивался, ободренный личиной тьмы, потому что так страшно жить уже более века одному в городе, в котором уже более века угасла жизнь.
(2006?)