В бруснике спелой плещется закат,
Спят дети гор - Саянские отроги.
А я больной , без денег и наград,
Иду в село , просёлочной дорогой.
Спешит домой , торопится душа,
Как в печь спешит готовая опара.
И нет во мне былого куража,
И вышла дурь от пьяного угара.
Прости меня родимое село,
Прими мою израненную душу.
Я сам не рад: течение несло
И как колоду бросило на сушу.
Вон и погост виднеется вдали:
Среди деревьев – скромные могилы.
И без дороги ноги привели,
Куда мои родные угодили.
А злобы к людям нет , не накопил,
Лишь о себе я думаю с тоскою,
Мне Бог надежду с верой подарил-
А что я дома , радости не скрою.