Когда-то мне, еще мальчишке,
давал сосед для чтенья книжки,
и среди них была одна,
с бедой в заглавии -"Война..."
Там мчались лошади, как птицы,
вскипали киверы волной,
там небеса Аустерлица
впервые встали надо мной.
А после было не до чтенья,
не до балов, не до "Аи":
я брал числом,
а не уменьем.
Жизнь оказалась кратким "...и...".
И вот - опять в руках
та чаша,
та книга человечьих мер,
вновь кружит первый вальс Наташу
и щурится от света Пьер,
вновь, адьютант верховной связи
с отличьем крестным, дышит Тот,
кто нас порой из грязи в князи
и, возлюбив, наоборот.
И спит наградою на сердце
мой внук, трехмесячный кумир,
гудит огонь за алой дверцей,
и, дрогнув, пальчики младенца
вдруг открываются,
как "...мир".