Треснуло лето от взрывов, как лёд.
Смерть просвистела в восемь.
Мне же поверилось под артналет:
Тихая будет осень.
Свист леденящий и враг ледяной,
словно не знал он вёсен.
И потому только нам тишиной
души согреет осень.
Нас не молитва спасет, не броня,
просто своих не бросим.
И не оставят, надеюсь, меня
в августе Бог и осень.
Ради друзей, кто, должно быть, в раю
вечном, как зелень сосен,
Мне бы увидеть, как в нашем краю
красит березки осень.
Мне подышать бы за этих ребят
травами на покосе.
Мне бы увидеть, как листья горят
лишь потому, что осень.
Птицы пусть тянутся клином на юг.
Мы же своих не бросим…
Стало заманчиво тихо вокруг.
Будто и вправду осень...