Ночь. Улица. Фонарь. Аптека.
Бессмысленный и тусклый стих.
Пишу почти уж четверть века,
Но вдохновенный глас не стих.
Оставь надежду всяк входящий,
Отбрось ты критику навек
И взгляд смени ты на щадящий.
Помилуй - я ведь человек.
Толпою пестрой окруженный,
В шуму затверженных речей
Я, вдохновеньем опоенный,
Воюю с тьмой среди теней.
И буря мглою небо кроет,
Луна мне освещает путь,
Ткань ночи - бархата покроем.
Меня, читатель, не забудь.
Звезда, пленящая так блеском,
Товарищ, верь, взойдет она.
Обворожительно прелестна,
Ведь это Пушкина вина :)
Я вам пишу, чего же боле?
Вам цен составить прейскурант?
Когда б мне про звезду глаголить,
Что чистый есть собой талант?
Пусть не поэт, а поэтесса,
Пусть о себе, как муж, пишу,
Я не желаю слышать лести,
Расположенья не прошу.
И нет нужды мне признаваться,
Что не взошла моя звезда.
Не буду больше изгаляться.
Я скроюсь в тень. Как и всегда.