сорвешь свирель и сразу повзрослеешь,
от ноты "до" мудрена тишина
усердно заливает липким клеем
осенний срез открытого окна,
и с высоты седьмого этажа
последнего заплаканного неба
не позолота сыплется, но ржа
шарманочного пошлого плацебо,
а где-то в недоступном далеке
сверчок парит на крошечных пуантах,
и скрипочка ломается в руке
забытого на зиму музыканта.
---