Аромат гнили сладкой
Струится с волос –
С её локонов серых и спутанных кос,
Ну, а кто нам сказал,
Что предмет настоящий и он – человек?
Просто писан портрет
Неизвестным художником,
Кистью теней...
Взор сверкает в туманах огней,
Замутнённый зрачок –
Искажён зритель – день,
И мы слышим,
Внимаем чертам
Только тронутым оспой ночей,
Повторяем – прекрасное – следом за сном...
Наступает спаситель – заря,
Золотистым блистает корона утра,
Пропадают уродства зеркал,
Растворяясь в щело'чи дождя,
Но не тронута ткань,
Что прикрыла лицо,
Скрыла зимнию кожу её иль его...