ты
ты существуешь скоплением клеток
где-то,
где не достать ни рукой,
ни словом,
но мысль о том,
что частицы тебя,
расщепленные летом,
плавят рандомный список
моих песен,
выталкивает ядом волнение,
сбитое в горле комом.
но как бы там не кричали,
что мир этот чертов - тесен,
я не хочу находить тебя
ни в стихах,
ни в дворах,
ни в любимых песнях