Что-то горькое в золоте осени –
Вкус опавшей в ладони листвы?
Всё прозрачнее дальние проседи…
И всё чаще со мною на «вы».
Облака наливаются силою,
Разгоняясь, несут корабли.
Не хотят видеть серость унылую –
Дым костров гонят прочь от земли.
Остаёмся. За что мы бескрылые?!
Остывает багряная медь.
Зеркала тянут руки постылые,
Заставляя им в душу смотреть…
20.04.2013