Слова ложатся строчкой на листе.
Их удержать нет силы и нет мочи.
Живым огнем горят они во мне
И озаряют тьму средь этой ночи.
Порвать бы их, но силы нет на то.
Пусть проживут до полного сгоранья.
Они мертвы при жизни и никто
Не умолит их жалкого страданья.
Вся жизнь- игра, ведь так сказал поэт,
Отчеркивая фразою чудесной,
Сгорел во времени, а был он или нет
Скрывает быль за занавес небесный.
Горят огнем безумные слова,
Их больше сотни, сотни миллионов.
Одни мы сможем выразить едва,
Другие пишутся для призрачных актеров.
И пусть, сгорев, их пепел долетит
Крупицею до слуха самых важных.
Но пепел мертв, а смерть не говорит,
Хоть эта смерть на листиках бумажных.