Сумрак лижет неровные признаки вычурных стен,
Жаль, не те времена - забираться в случайные окна,
Пахнет прелой листвой, что уже превращается в тлен,
И совсем не по моде луна в бледно-желтом размокла...
Вот и вечер совсем не по моде одел свой камзол,
В нервном блеске витрин он едва различим и угадан,
Оттого на весь мир одинаковой серостью зол
И хрипит нервным кашлем дворов, да и дышит на ладан...
Скверы вновь облетели, ну что им убогим скрывать,
И куда прятать взгляд от бродяги охальника-ветра,
Он себе смастерил в подворотне из листьев кровать
И намеренно треплет лоскУт уцелевшего фетра.
Ну а мне не спугнуть бы свои же шаги за окном,
Между плотной завесой времен на забытой скрижали,
И себя разглядеть в этой осени с мокрым зонтом,
В чем-то ярком, до боли в глазах, что узнаю едва ли...
Эти яркие пятна так странно похожи на те,
Что я видела в прошлом сквозь мокрые зыбкие стекла,
Там озябшие пальцы мои собирали букет,
И несло сквозняки в запотевшие старые окна...