Я пишу, как художник, картину мазками из слов,
Повторяя мотивы чудесных видений из снов.
И как блики от солнца играют на пестром холсте,
Так и чувства значками роятся на белом листе.
Иногда нет идей, только музыка слова и ритм,
И эмоции ткут полотно из метафор и рифм.
Только в самом конце, когда Муза мешает уснуть,
Среди строф проступает доселе сокрытая суть.
Нет различия в музыке звуков, мазков и словес,
Не измерить мерилом творенья, не взвесить на вес,
Только жить и вкушать посылаемый кем-то поток,
Падать с гребня волны, как бы ни был тот гребень высок,
Опускаясь в пучину, где давит пространство и быт,
Где так редко бываешь доволен, свободен и сыт,
Только холст на мольберте, стило, и листы партитур
Дарят мир и любовь, лечат лучше врачей и микстур.
Счастлив я, что творю, все мирские заботы не в счет,
Ведь во мне, пусть немного, но мирра искусства течет,
За божественный дар я любовью и верой плачу
И несу их в себе сквозь года, словно схимник - свечу.