Писать мне не просто. Поэтовы муки -
Как будто весь день смотрелась в зеркало.
Каждое слово в значении мухи
Всю душу лирику исковеркало.
Цепляешься мыслями, жалкими листьями,
Словно больше родить уже не сумеешь.
Оставить все важное и ждать Нечистого,
Когда все сгниет и уже не дозреет.
И думать и думать, ломать свою голову.
Кулаками в виски бить неустанно.
Да и нет в этом больше ни малейшего толка,
Посыплю волосы небесной манною.
В горячем и нежном контакте матовом,
Как после дождя на окнах испарина.
Стереть все и новое снова и заново,
Рождая великое, очаровательно странное.
Шедевр. О, Боже! Я гений прелюдий.
Ну как еще быть мне желанной всеми.
Однообразие боли, людских скудных судеб,
А тут я - романтик и эзотерик.
Все диковатое и сильно прельщает -
Каждый причастен к таинству смысла.
Да вот догадаться - мозгов не хватает.
В пустошах голов до белого чисто.
Мне запачкать сажею хочется разум,
Вовлечься в суть вселенной материи.
Но только мне ленно - я ангел со стажем
В фантазии и небылицы верую.
Сойдет Он с небес, а Другой из-под почвы -
Мне сладостна вся эта чушь аргументов.
Но вечны лишь мысли в записанных строчках,
Рожденные в муках трагичных моментов.
Мне трудно быть Богом, новой Мессией,
Придумывать правила созданных игр,
В которых я призрачна и обессилена
Зачла новый стих с негатива.