Путь от дома до трамвайной остановки привычен и одинаков, как всегда: ни желания, ни настроения идти на работу нет. Серо и сыро. Зонтик открывается с неохотой, зябко подставляя свои серенькие бока под мелкие колкие капли дождя, и это взаимное их недружелюбие очевидно…
Трамвай полупустой – час пик прошел, и ты даже можешь сесть. Окно запотело от дождя, съежившийся зонтик мокрым столбиком пристроен на каком-то, невесть откуда взявшемся, крючке. Ближайшие полчаса поездки обещают тихое и покорное сожаление об оставленном дома тепле и недопитом в спешке чае…
За окнами медленно движется обычный городской пейзаж, и так же медленно в голове плывут мысли о работе и ежедневной неизбежности откладывать все желанные дела «на потом», когда будет время. И вдруг сквозь негромкий гомон трамвайных завсегдатаев слышится гитарный перебор – о, господи, опять уличный певец? Как много их в последнее время встречается в трамваях: всего одна остановка, одна песня, и он обычно выходит, успевая за это время рассказать о своей жизни, предстоящей песне, пожелать всем доброго дня, спеть и собрать то, с чем ему повезло или не повезло в этом вагоне.
Может, из-за сонности дождливой погоды, а может, из-за привычности ситуации, пассажиры почти не обращают никакого внимания на вошедшего с гитарой мальчика. Ты тоже закрываешь глаза, огораживаясь от этого серого мира реальности: ехать еще долго, и мыслей тоже немало… Ты собираешься отрешенно погрузиться в них, но понимаешь, что это не получается: мальчик начинает петь… И поет он не о любви, что было бы вполне ожидаемо, не хит 80-х, что тоже встречается часто, не Высоцкого, не «город золотой» и даже не про маленький плот – он поет «Призрачно все в этом мире бушующем»!
И то ли от неожиданности такой репертуарной провокации, то ли от несоответствия возраста певца и его песни, то ли от звонкого голоса, внутри начинает звучать какая-то тонкая струна… Ты еще не можешь понять, что это: то ли ностальгия по прошлому, когда эта песня была популярна, то ли тоска из-за душевной боли и вынужденной разлуки, в которой ты живешь последние полгода, и которая терзает тебя каждую секунду, или это жалость к самому себе как винтику всей этой пресыщенной излишествами цивилизации системы… Ты не понимаешь, что это, но песня звучит – и вместе с ней эта неожиданная струна в тебе звучит тоже.
Есть только миг между прошлым и будущим,
И uменно он называется жизнь!
Ты уже давно и не раз слышал о том, как в момент смерти в сознании человека за одно мгновение проносятся все события его жизни. Примерно то же самое происходит сейчас с тобой, только ты видишь не всю свою жизнь, а, как вспышка, приходит понимание того, что эта жизнь – со всеми ее такими многочисленными каждодневными мини-жизнями – на самом деле, только короткий миг: и прожито вроде бы немало, а счастье всегда так неосязаемо при любой попытке его осознать…
За окном проплывает парк: такие привычные пейзажи, но что-то неуловимо изменилось в них, и это вовсе не тающая в стылую оранжево-желтую кутерьму зелень. Может быть, это какая-то изысканная прозрачность аллей или вязь ограды, которую ты замечаешь так, как будто видишь впервые, а не проезжаешь здесь чуть ли не каждый день... Эта тихая блеклость недавно яркого парка, готового погрузиться в зиму, как в неизбежный период ожидания новой весны, напоминает тебе твою жизнь и теперешний твой возраст, когда незаметно исчезает любая чрезмерность в эмоциях, и начинаешь явственно разделять их, эти эмоции, и чувства, - не смешивая и не путая их, как раньше...
Ты - как этот парк: прожито немало лет, ты становишься спокойнее с теми, кто рядом с тобой, но внутри тебя такая бездонная нереализованность каких-то неведомых тебе ранее движений души, что, кажется, пройдет лишь немного времени, подобного нескольким зимним месяцам ожидания, - и они выплеснутся наружу в невообразимом весеннем пробуждении…
…Пусть этот мир вдаль летит сквозь столетия,
Но не всегда по дороге мне с ним…
Взгляд из окна на знакомые улицы и закоулки неожиданно становится отстраненным, как будто смотришь на все чужими глазами или впервые, замечаются какие-то перемены, малые и малейшие, произошедшие за последнее время с такими, казалось бы, знакомыми зданиями: снятые вывески магазинчиков, не выживших в конкуренции, и новые, появившиеся вместо них, - в надежде, что их судьба обязательно будет более удачливой… Облупившиеся за лето фасады старых сталинок и таких же старых добротных каменных заборов, беленых несколько раз в год, но почему-то всегда кажущихся старыми, как будто уставшими от такой долгой жизни, смены жильцов и от настырных подростков, пытающихся скрасить их скучную жизнь броским граффити…
…Счастье дано повстречать иль беду еще,
Есть только миг, за него и держись…
«А ведь я держусь…» - думаешь ты. И невольно приходит мысль о том, что именно такими вот «мигами» и строится жизнь: те самые ее повороты и краеугольные камни, которые кто-то красиво называет вехами. Не сосчитать их и не вспомнить все.
… А мальчик уже закончил петь, прошел мимо, спрыгнул в сырую бесконечность улицы, прикрывая гитару курткой, и побежал под козырек остановки, чтобы дождаться следующего трамвая.
Просто мимолетная встреча в осеннем городе…
Просто взгляд вокруг и назад…
Просто еще один миг…
***