«Рай
На крови!
Благослови!», — рычала толпа безглазая.
Невидимая рука рынка
Расцвела метастазами.
Нищенка на танцполе прикрывалась стразами,
Корчась от боли.
На меня смотрел корреспондент
Дорогого издания.
Он выполнял задание и был очень плохо одет:
— Господин, что вы думаете о нашем будущем?
Что нас ждёт, чем душа успокоится?
— Посмотри на танцпол, пропойца.
Наши годы съела непогода.
На стене висит плакат с Джеймсом Бондом.
Непорочность вошла, вроде, в моду,
Но всего на сезон — и отбой.
Стой!
Ну куда же ты! Честно?
Одного за другим поведёт нас конвой.
В перспективы иные мне верится слабо.
Чу! босой мальчуган на углу Моховой
Достаёт из помойки остатки кебаба.