Мы оба без ума от книжных строк
И кляксами расписанных страниц.
Мы встретились не в тот, наверно, срок
Без небогривых львов и золотых жар-птиц.
Мы оба не умеем выбирать,
Нас шёлком шить судьбу не научили.
Бездарно пробуем мы души закрывать,
Чтоб молотком хрустальным не разбили.
Мы слишком громко шутим в пустоту,
И в узких нитях синих коридоров
Мы, тень знакомую услышав за версту,
Трусливо прячемся по тесным норам.
...Иль, может, это я, застряв в тумане
И заблудившись среди жадных книг,
Сентиментальными дышу мечтами,
Романтизирую проклятый быт?