Льет за окошком дождь с утра,
Давно уж перестать пора,
Но он идет, идет весь день,
На небе пасмурная тень...
Как грустно он поет о том,
Что летом был другим дождем,
Веселым, теплым, озорным,
Настала осень - стал другим.
Нет, не поет он, просто плачет,
О наших судьбах, неудачах,
И он давно бы перестал,
Но, видно, час тот не настал...