Как Вам, нравится прятаться? Как на Вкус Ожидание?
Как Вам уезжать из родного Дома,
Который горит и просит о Помощи?
Вам, как и Мне, не по Силе эти Страдания.
Вы так же на все уже готовы,
Что б спасти Город тонущий.
Но Мы ничего не можем. Мы бессильны.
Нам только стоять, смотреть и реветь.
А Пепел уже взлетает в Небеса.
И по дороге катятся апельсины.
Из пакета Женщины, которую встретила Смерть,
Первее, чем Мужа Глаза.
Где же Она раздобыла фрукты?
Здесь, среди угрюмых Лиц Смертников,
Такие яркие пятна, словно из Прошлого.
Из другого Мира, из соседней бухты.
А не этого Моря безнадеги, оков
И всего, кроме Спасения Душ, возможного.
Я что то пишу. Рядом курят.
В Воздухе что то настойчиво свистит.
Стреляет. Взрывается. Горит.
Может Мысли, Надежды, снаряд или просто пуля.
Смрад, окутавший Прах Города, немыслимый стоит.
А Пепел в Небо так и летит.