Cвистит пурга, взбивая свежий Снег,
На окнах талым следом оседая.
Гудит троллейбус, заметая след,
В туманном вихре, ночью пропадая.
Один идёшь по городской Глуши,
По главной Улице, в сугробах утопая,
Ни встретишь ни одной живой души,
Лишь фонари вдали стоят, мерцая.
Вот на овраг татарский поворот,
На ледяной дорожке кувыркаясь,
На склон крутой к калитке, у ворот,
По снеговым ступеням забираюсь.
Там дом стоит – дымит его труба
В нем – голоса и песни пели,
Открыли двери, белые снега
В сенях на коврике сугробами осели.
Высокий потолок и двери – белизна!
А в центре на столе фруктовый торт из вишни,
Пирог с грибами, курица, халва
Вино, а хлеб уж точно – третий лишний.
Счастливее и нет на свете вечеров,
Когда звучит открытым звуком фортепиано,
Протяжный голос русских мужиков
Окучивает женское сопрано.
2009г.