Она была девчонкою обычной.
Не Золушка. Не Фея. Не Мечта.
Привычный друг. Опора в жизни личной.
Но вдруг исчезла. Стало не хватать
Её нелепой преданной улыбки.
И взгляда, что когда-то раздражал.
А мир стал неустойчивым и зыбким.
Летали листья, над землёй кружа,
И ветер заунывно пел о лете,
Что больше не вернётся никогда.
И он вдруг понял: никого на свете
Не любит, как её. Любил всегда,
Но сам не понимал. Порой смеялся,
Порой, как с парнем, грубо говорил.
А вот теперь... Теперь один остался.
Сидит и курит. Молча. До зари.
Он знал: она... она его любила.
Он чувствовал, но... будто бы не знал.
Она ушла. И может быть, забыла.
А он теперь лишь понял, как нужна...