Лежит в холодной лужице испуганный листок.
Грядёт зима, закружится метели колесо.
Дрожит и мается, с зимой бедняга не знаком
и топит страх кленовый свой под чьим-то каблуком...
Отнюдь, совсем не ерунда - не знать, что впереди!
Но легче ль умирать, когда сам по себе, один?