Ну сколько можно в книгах рыться,
В словах жующихся тонуть?!
Пусть триста лет ещё пылится
На гнутых полках эта муть.
Для жизни слово – не основа…
К чертям и этот старый том!
Ну что ты в нём найдёшь такого,
Чего не встретишь за окном?!
Пиши судьбу, слагай поэму.
Ты чуешь, дымом даль зовёт?
Пробей рутинных буден стену,
И жизнь тебя не подведёт!
Пересеки страны границы
В азарте этих юных лет.
Об этом нету ни страницы
В твоей судьбе. Ни строчки нет.
Над каждой строчкой стоит биться,
Чтоб тайный смысл в глубинах тёк,
Чтоб в нём сумело приоткрыться
Многоголосье подоплёк.
До боли родина знакома,
Хоть боле не был ты нигде.
В другом краю начни всё снова!
Ведь ты с претензией к судьбе?!
Не вздумай жалости дать волю
К тем, кто остались за кормой.
Твой дом – корабль: от моря к морю
И - от одной Земли к другой.
То облака, то звёзды ночью -
Не вечен молодости свет.
Всё жест скупей, всё речь короче,
Всё назидательней совет.
Под сводом неба голубого
Желты щемяще вечера.
А если б мог начать всё снова
Ценой – теперь уже - вчера?
С самим собой не надо в прятки,
Кто смертен - зачат и почат.
И ты бросаешь без оглядки
Клад с чердака к ногам внучат.
На снимках ветер воем воет,
Деревья прошлых гнёт веков.
А внуки самолёты строят
Из стопки пыльных дневников.
2.12.2002, 16.06.2005, 27.06.2009, 19.03.2012