Я брожу по осеннему парку
под обоянием Лорки.
Я шепчу его заклинания: "Тише, тише..."
Опускается вечер на крыльях
летучей мыши,
Тёмный, как человеческая подкорка.
Вот аллея улан.
Вот расцвеченный листьями пруд,
Оправленный в декольтированные ивы,
Где скользящие чёрные лебеди
горделиво,
Красные, как вымпелы, клювы несут.
Вот стоит одинокая колченогая туя...
Листва на ней осенью выглядит,
как зелёный парик.
Я чем - то сродни ей. И я к ней привык.
Я - перехватчик чужих
воздушных поцелуев.
Как память болит!
Ведь это ж было, было...
Крамольная чёрная ночь
перед кровавой фиестой,
Без луны, без звёзд и даже
без битых бутылок,-
А потом на рассвете убили поэта.