Ни тоски, ни тепла - по факту не остается.
Братья-сестры, как вам такая правда?
Запереться в себе, как в проклятом додзё,
отсекаясь от вас, как буддист от ада.
Руки белые и холодные, как кинжалы,
что вонзались в меня, уже не касаясь нервов.
Вам все мало, милые. Вам все мало.
Раз хотите - то бейте первыми.
Я не здесь, не с вами, в иной системе -
где понятие боли отлично от вашей сути.
Не такая, не та, в общем, совсем не с теми
беспокою омут я, боломучу муть и
чертыхаюсь эхом в своем сатори,
на костре танцую, сгорая в своей нирване.
Вы - мои неродные, и ваше горе
ставит нас почти что на равных.
Мне спокойней. В этом и все различье,
моя боль не чета вашей, но часть меня.
Я почти что люблю любое ее обличье,
и на вас совсем не хочу менять.