Бессонница...
Она бывает разной. Иногда она - благо. Тихо... только шуршание шин запоздавшей машины напоминает о том, что, кроме тебя, еще кто-то сейчас не спит.
Иногда пишутся стихи, и ты дорожишь каждой минутой бессонницы и боишься потерять этот тонкий лучик, эту нить, соединяющую тебя с чем-то или кем-то вне тебя, эту связь, диктующую тебе новые строки.
Но есть и бессонница-проклятие, когда ты ощущаешь груз прожитых лет, но опыт твой ничем не может тебе помочь, а лишь становится все тяжелее с каждой новой, длинной - кажется, она длиннее всей твоей предыдущей жизни! - минутой.
И тогда остается лишь стиснуть зубы, взять сто раз перечитанную добрую книгу и, не беспокоя близких, дожидаться рассвета.
Главное, что он наступит - рассвет. А до следующей ночи еще целый день, наполненный делами, и, может быть, днем случится что-то хорошее... или не случится ничего, что тоже - по-своему - неплохо.
И, может быть, следующей ночью, пережив этот день, ты - наконец-то - сумеешь уснуть.