От не пропетых песен в мире -
Непониманье и война.
И нету сил остановиться.
Кто не воздал дань музе, лире,
Тем жизнь как кара суждена:
Убить и самоистребиться.
На берегах равнинных рек
Дым от костров уходит в небо -
Какая там голубизна!
А мы поврозь свой тянем век,
Ведём счёт дням до выдач хлеба.
Где высота? Где глубина?
И лучезарное пространство
Желтеет с завершеньем дня,
Ещё чуть чуть - и станет прошлым.
Как волей тяжело собраться,
И не вернуться уходя,
И не сбежать, когда возможно.
Вдруг померещилась мне связь:
Когда был юн, они старели.
Я повзрослел - их больше нет.
Существование есть грязь,
Где мы друг друга подсидели,
Исчезнув с выслугою лет.
Стихи написанные сухо -
Без струн, без клавиш, без прикрас -
Теряют и приобретают.
Есть для ума, а есть для слуха.
Вещает древний баритон
О чём-то трепетном таком.
И обдают с тех рек волной
Стихи, не созданные мной.
31.10-01.11.2001