Утро раннее встаёт,
Встал, оделся, всё в порядке.
Вижу мотылька полёт
Прямиком к моей тетрадке.
В ней я записи храню,
Черновую рифму груза.
На нос нацепил очки,
Ё-моё, не моль, а муза.
Раскрываю свой конспект
Недоделанных решений:
Где задумки не респект,
Чушь, безвыходность сомнений,
Где начало без конца,
Где сюжет без тем и смысла,
Где словарная строка,
Взяв начало, вдруг зависла.
Муза, надо б вдохновить,
Смыслом жизни поделиться,
Всё пустое изменить,
Да к нетленке подключиться.
Глас с небес, не в глаз, а в бровь:
Исправлять всё сам изволь.
Присмотрелся к музе вновь,
Нет, не муза, просто моль.