Лучики солнца, паутинки, парящие в воздухе,
автомобили на парковке, застланные листвой...
Вот он идет по улице, и все это создано
для него.
Торопливыми птицами мимо снуют прохожие,
солнце катит по синему блюду румяный бок.
Он взмывает над миром и думает: «Я и дожил бы,
да не смог».
Вот крыло его белоснежное, вот земля под ним,
шпили закатного города в лентах выцветшего кино.
Я сижу на кухне, и трепетный ветер западный
льет в окно.
Вот кофе на две чашки – крепкий, густой, дымящийся,
торопящийся раньше срока в руках остыть.
И что-то болит и колотится в реберном ящике,
под шестым.
И я вроде бы знаю: нет смысла печалиться, есть только
жизнь моя – юная, нежная от головы до пят...
А вокруг которая осень творится – без толку
без тебя.