если город злобой осенней вспорот,
просыпаясь во лжи, засыпает в спорах,
но ещё зеленеет в садах травой,
не спеши спасать его – он живой.
на его проспектах, в свинцовых лужах,
многоцветием радужных лунных смальт
по ночам зеркальные карпы кружат,
а под утро вмерзают живьём в асфальт.
по героике гордых петровских дел
он ровнял свой статус. он так хотел!
я же, шкурой щенячьей вбирая страх,
разливался ручьём на семи ветрах,
чтоб до пулковских, дальних его высот,
затевая судьбу свою на авось,
научиться им жить, начинаясь от
петроградских дворов, проходных насквозь.
этот город – мой брат, мой ревнивый бог.
и, пока опадала его листва,
я его износил на подошвах ног
до мозолей, до верности.
до родства.
19.10.2014 1:11.