Останки старой гитары
без где-то затерянного грифа,
без медных плетеных струн,
что пели когда-то с надрывом
приятным отцовским голосом
о счастье и вечной любви,
пылятся на чердаке
щитового дачного домика.
Подношу ухо
к резонаторному отверстию:
внутри затаилась музыка -
та самая, вечно-счастливая,
с грустным названием.
Память...