Последняя осень,
ни строчки, ни вздоха…
Юрий Шевчук
Я усталость свою, словно старую шаль, износила.
Я чужую вину на себя примерять всё спешила.
Неуклюжий сюжет впопыхах зарождался, волнуясь.
Заблудилась зима среди белых танцующих улиц.
Капли чистой росы на ресницах блестят отчего-то.
Застеклённый пейзаж сиротливо уставился в окна.
Он такой же, как я, – он до боли устал в них смотреться,
На конец и начало рвать живое озябшее сердце.
Убежать и успеть прорасти веткой в хмурую проседь,
Зацепиться и пить из-под снега последнюю осень,
Что устало вздыхает, хороня в себе вздохи и строки,
И вину примеряет, глядя в чьи-то счастливые окна.
Там улыбки, там вальс, там паркет, и горят всюду свечи –
Полыхает момент, и застенчиво скалится вечность,
А за окнами – тень, беспристрастна, юна и прозрачна.
Это, может быть, я или чьё-то заблудшее счастье,
Или голых ветвей одинокая стынь откровений –
Неразумно искать в отраженье оконном спасенья.
Не родня никому, не жена, не подруга, не гостья,
Я на белом снегу – спелых ягод краснеющих гроздья:
В них не сок, но вино, не вина, но святая невинность.
Вот и снова зима, эта осень со мной не простилась…
Неразумный сюжет смотрит в стыло-прозрачные окна…
Капли чистой росы на ресницах блестят отчего-то…