Я брожу по городу, как в трансе,
И губами я стихи леплю...
Я люблю ташкентские нюансы,
Я дымы ташкентские люблю.
Возвращаюсь я в свою ночлежку
Вечною бессонницей страдать,
Говоря с печальною насмешкой:
- Как блаженны те, кто могут спать.
Душу, что ли, мне задела трещина
Мира? Или генный мой заряд?
Или виновата в этом женщина?
Иль стихи - последний мой парад?...
Иль исканья третьего, как чуда?
Или... Впрочем, что перечислять?!
Спите, люди, сладко спите, люди.
Как блаженны те, кто могут спать.