Знаю, будут ещё рецидивы:
Мы напишем стихи как стихи.
Мы обсудим их словно грехи,
Убедимся, что мы ещё живы.
Поэтических образов ради
Я бродил по земле, как старатель.
Я состарился в этих страданьях,
Чтоб понять, что поэзия рядом.
Как желта в чёрном небе луна,
Точно пятка от долгой ходьбы.
Это наша беда, не вина -
Топать слепо по следу судьбы.
Но с надеждой иду я домой.
Муза ждёт меня, как жена.
И плывут над моей головой
Облака золотого сна.
Ночью буду метаться, как бес,
По омытой луною комнате
И листать лихорадочно томики
Повелителей светлых словес.
Я иссяк на последней строчке,
Ведь концовка, как штиль на зданьи...
Но перо я сжимаю в руке
И упорно тружусь, как дехканин, -
И приходит второе дыхание,
Как бывало на марш - броске.