Приходит, начинает разговор.
Пьёт чай и обжигается при этом.
И разговор перетекает тут же в спор,
могу ли я считать себя поэтом.
Кричит меня пытаясь убедить,
потом за водкой лезет в холодильник.
И мне его так хочется убить,
или отвесить просто подзатыльник.
Затем глубокомысленно молчит,
стол пеплом сигаретным посыпает.
Опять смеётся сделав умный вид,
как будто всё про всех на свете знает.
Ворчит, всё вечно у меня не так:
Вино - дерьмо, плохие сигареты.
И говорит, что я вообще дурак,
и мне не стать поэтому поэтом.
...Уходит обрывая разговор,
вина остатки унося при этом.
И у него в глазах немой укор,
он видно точно знает всё на свете.
2010г.