Осенние тучи сливаются с небом,
трёт сумке бока
выпирающий зонт,
я еду туда,
где реальностью небыль
едва уловимо
сотрёт
горизонт,
где в общем пространстве
сойдутся страницы,
где будут подобраны нити -
слова,
где мысли живой
перелётная птица
начнёт из узоров
плести
кружева,
я еду...
прижав записную к колену,
ругая автобус,
неловкость руки,
я еду в предчувствии сладкого плена
за чудом рождения
новой
строки...