Мне известен финал, длить игру больше нет интереса.
Даже если я подл – получается, я ни при чём.
Кто-то перьев сломал сотню штук – и написана пьеса.
Я чужой, не удобный мне текст говорить обречён.
Увязаю во лжи всё неистовей и безвозвратней,
но себя не обманешь – со сцены нет выхода мне.
Я любить буду ту, что других – нелюбимых – отвратней,
и упрямо ценить буду то, что упало в цене.
Не дышу, ибо воздуха нет и пропало дыханье,
не кричу, ибо порваны связки натянутых жил.
Умираю у края… А зрителей рукоплесканья
бьют больнее пощёчин, которые я заслужил.
Без поклона уйду, ничего больше нет в арсенале…
А один из толпы молча сдаст номерок в гардероб
и подумает: «Этот чудак застрелился в финале…
Может, тоже вернуться домой и пустить пулю в лоб?..»