Поэзия была во всяких пустяках,
Куда б не падал взгляд, повсюду вдохновенье
Смотрело на тебя и каждое мгновенье
Срывался с ветки лист - то был полет в стихах.
Был город золотым, как купол на холме,
Как терем расписной среди избушек ветхих,
Где ветры – звонари раскачивали ветки
И взгляд был освящен и обращен во вне.
А утром выпал снег, Создатель заскучал,
Задул свечу и лег. Поэзия уснула.
Как белая ладья, как черная акула
Над городом плыла вселенская печаль.