Стопки старых, истёртых, залёжанных книг, пахнут пылью и детством, сладкой ванилью.
Тонкий лист облепихи к странице приник, а на ней тот стишок, что не стал, увы, былью.
Солнце жёлтой рукою раздвинуло шторы, взвилась стая играющих мелких пылин.
С чёрно-белых страниц Том всё красит заборы, а Ассоль провожает свои корабли.
Переплёты иссохли, надломлены, рваны,
Стали строки бледнее, но так же ценны.
И, по-прежнему, в сердце веет дурманом.
Как же старые книги душам важны...
А. Саф[ ари ]