Два облака на цыпочках стоят.
Туман переполняет сад.
Дыхание пруда морозно
и просто.
И тюль дрожит на тюниках вилис,
не различающих, где верх, где низ,
и матовое солнце
смеётся.
Ещё живое держит хлорофилл,
и провода ветвей не оголил
безумный ветер.
Монету
сухого листика бросаю в пламя –
на память…